Sem título, um delírio, sem amor, sem essência

Éster, este
Rio , riu
Ótipos, ótipus

Ótimos éramos,
Antes daquilo
Segundo andar, a campanhinha toca
E as coisas no lugar, se colocam

Preferia tudo bagunçado,
Tinha essência
Luz acessa, neon ligado

Frenéticos
Domingos
Sábados
E dias da semana

Como flor perdendo o aroma
Como Julieta não fosse de Roma
Como o como sem coma
Como o capitalismo tomando conta

Morremos...